Сквозные отверстия в плитах ещё не закрыты,
И небо осеннее, хмурое глянет в лицо,
Когда мы в спецовке защитной, неладно пошитой -
На дне котлована. Бетон тяжелеет свинцов.

С лопаты не сбросишь сырой, рыжеватый суглинок.
Осклизла тропинка от частых, тягучих дождей.
Никак не уместишь тупой, заскорузлый ботинок
На мелких осколках из красных, косых кирпичей.

Дойдешь до бытовки, поставишь сушить рукавицы,
И в кружке железной размочишь сухарь в кипятке.
Разгладит усталость девчат загорелые лица,
И вот уже тихий смешок зазвучал в уголке.

Нас Анна Ивановна жить, как могла, научила.
Была бригадиром < и всё понимала, как мать.
«Девчата, родные, не тратьте вы попусту силы,
Ведь вам очень скоро детишек придётся рожать».

Но сила была. Как бы нас не трясло, не ломало,
Мы были - строители. Есть ли ещё тяжелей
Профессии этой? Чего нам ещё не хватало?
Сейчас не хватает фальшивых похвальных речей.

Романтика стройки... В грязи утонувший поселок,
Поселок Строителей, Богом забытый перрон.
Кто вспомнит студентов, смешных, молодых и веселых?
Год семьдесят пятый... Первый микрорайон.